* * *

По пыльной дороге, одет по погоде,
Бредет человек, он как все в своем роде.
Он помнит все-все, в голове что осталось:
И доброе слово - минутную радость,
И то, что вчера он по этой дороге
Ходил раза два в чуть заметной тревоге;
А месяц назад был его День рожденья...
Все вспомнит без трепета и сожаленья...
Сейчас он в пути, и одет по погоде,
Простой человек, он один в своем роде...